Soirée d’hiver



Février qui fume en secret.
Le blanc feutré étouffe toute montée de sève.
La puissance se tait, tapie dans ses réserves immobiles.


Le froid qui gerce mes lèvres fige jusqu’à l’agonie du ciel.
Le Soleil n’est plus qu’un gros oeil vitrifié.


Dans la chair réprimée, l’essentiel naît d’un désir accumulé sous les fièvres.